marre...!
Posté : 19 juil. 2007, 00:39
Retour de vacances... une petite quinzaine...
Je tourne en rond depuis ce matin, incapable de rien.
Malade comme un chien, depuis une semaine.
Grippe, angine, que ne sais-je ?
J’en suis à mon deuxième doliprane 1000 avalé.
J’ai écouté dix fois « Waltzing Mathilda » de ce connard de Rod Stewart
Je me suis assis plusieurs fois à mon bureau sans résultats.
J’ai relu ce que j’ai pu écrire .
C’est nul, peut-être, surement.
La vérité, c’est que j’ai une trouille bleue.
Je suis peut-être un raté, un bon à rien
Surement
Une mouche de plus parmi des milliards de mouche
J’ai peur
Je ne veux pas passer ma vie enfermé dans ma petite vie minable à ne rien faire.
Je n’écris rien de bon
Quand je prends le livre d’un autre, je sais d’emblée si c’est de l’or
J’aime tellement les livres.
Je ne sais pas combien de débuts de roman j'ai pu écrire.
Je finis toujours par détester ce que je commence.
Surtout que l'inspiration s'envole très vite après être passée.
Je cultivais cet espoir un peu vain de vivre de l'écriture alors que mes copains voulaient être hommes d’affaires ou avocats.
J'en ai eu des modèles, car on finit toujours par apprendre à écrire en copiant ceux qu'on aime lire
Au mieux, j'aurais aimé être l’auteur de Belle du Seigneur.
Mais il ne faut pas confondre la littérature et la vraie vie et vouloir calquer la sienne sur des sujets romanesques.
C’est affreux quand je suis dans cet état.
J’essaie d’écrire, je ne ponds rien de bien, et j’abandonne épuisé, puis je mets tout à la poubelle avec l’impression de me tirer une balle dans la peau.
Ecrire pour écrire
Mais écrire quelque chose que j’aime….
Comment font les autres ?
Moi je suis paresseux et je n’ai aucun talent.
Qu’est ce que je vais devenir ?
Qu’est ce que je vais faire de ma vie ?
Bientôt 50 ans et je ne suis rien.
J’ai le vertige ce matin
J’aimerais bien être moi enfin.
Moi, écrivain!
Pour me sentir complet, équilibré, il me faut écrire.
Si je n’écris pas très souvent, je me sens coupable, malheureux.
Cet ordinateur est tout ma vie, il fait partie de moi
Sans lui, je crève, je ne suis rien..
Beaucoup me reprochent ce face a face avec moi-même.
Mais moi, je ne m’en lasse pas de ce face à face, de cette recherche, de cette écoute.
En fait, si je m’en lasse.
Parfois j’étouffe
Il ne se passe rien
Je suis là, à taper ce ce clavier.
Je suis un pauvre mec qui s’abime sur ce clavier, confidentiel et stérile.
J’écris tous les jours depuis, cinq, six, dix ans
Il ne se passe rien.
marre moi aussi qu'elle m'accompagne en permanence, cette p....n! de sep
flute!!! marre...!!!
eh bien, si! ça va changer, y en a marre!!!
je publie,... bientot
Manuscrit.com a accepté mon texte
bientot...
demain...
Je tourne en rond depuis ce matin, incapable de rien.
Malade comme un chien, depuis une semaine.
Grippe, angine, que ne sais-je ?
J’en suis à mon deuxième doliprane 1000 avalé.
J’ai écouté dix fois « Waltzing Mathilda » de ce connard de Rod Stewart
Je me suis assis plusieurs fois à mon bureau sans résultats.
J’ai relu ce que j’ai pu écrire .
C’est nul, peut-être, surement.
La vérité, c’est que j’ai une trouille bleue.
Je suis peut-être un raté, un bon à rien
Surement
Une mouche de plus parmi des milliards de mouche
J’ai peur
Je ne veux pas passer ma vie enfermé dans ma petite vie minable à ne rien faire.
Je n’écris rien de bon
Quand je prends le livre d’un autre, je sais d’emblée si c’est de l’or
J’aime tellement les livres.
Je ne sais pas combien de débuts de roman j'ai pu écrire.
Je finis toujours par détester ce que je commence.
Surtout que l'inspiration s'envole très vite après être passée.
Je cultivais cet espoir un peu vain de vivre de l'écriture alors que mes copains voulaient être hommes d’affaires ou avocats.
J'en ai eu des modèles, car on finit toujours par apprendre à écrire en copiant ceux qu'on aime lire
Au mieux, j'aurais aimé être l’auteur de Belle du Seigneur.
Mais il ne faut pas confondre la littérature et la vraie vie et vouloir calquer la sienne sur des sujets romanesques.
C’est affreux quand je suis dans cet état.
J’essaie d’écrire, je ne ponds rien de bien, et j’abandonne épuisé, puis je mets tout à la poubelle avec l’impression de me tirer une balle dans la peau.
Ecrire pour écrire
Mais écrire quelque chose que j’aime….
Comment font les autres ?
Moi je suis paresseux et je n’ai aucun talent.
Qu’est ce que je vais devenir ?
Qu’est ce que je vais faire de ma vie ?
Bientôt 50 ans et je ne suis rien.
J’ai le vertige ce matin
J’aimerais bien être moi enfin.
Moi, écrivain!
Pour me sentir complet, équilibré, il me faut écrire.
Si je n’écris pas très souvent, je me sens coupable, malheureux.
Cet ordinateur est tout ma vie, il fait partie de moi
Sans lui, je crève, je ne suis rien..
Beaucoup me reprochent ce face a face avec moi-même.
Mais moi, je ne m’en lasse pas de ce face à face, de cette recherche, de cette écoute.
En fait, si je m’en lasse.
Parfois j’étouffe
Il ne se passe rien
Je suis là, à taper ce ce clavier.
Je suis un pauvre mec qui s’abime sur ce clavier, confidentiel et stérile.
J’écris tous les jours depuis, cinq, six, dix ans
Il ne se passe rien.
marre moi aussi qu'elle m'accompagne en permanence, cette p....n! de sep
flute!!! marre...!!!
eh bien, si! ça va changer, y en a marre!!!
je publie,... bientot
Manuscrit.com a accepté mon texte
bientot...
demain...
